Culmina II Jornada creación literaria en homenaje al poeta Teófilo Tortolero

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Como colofón de las II Jornadas de creación literaria en homenaje al poeta Teófilo Tortolero, ayer se llevo a cabo una mesa en el museo Carmelo Fernández, en la Zona cultural de San Felipe, titulado "Reflexión sobre la vida y obra de Teófilo Tortolero".
En la misma participaron Manuel Barreto, Orlando Barreto, Jairo brijaldo,Yony osorio, José Carlos De Nóbrega y Diego Navarro, conocedores de la obra del poeta.

El evento, es el final de la II Jornada de Creación Literaria, organizado por el Grupo Voz Creativa conformado en su mayoría por estudiantes de la Universidad de Carabobo (UC), y se desarrollo en la Sala Alternativa del diario El Carabobeño., los días 9 al 11 en conmemoración a los 20 años de la muerte del poeta, quien vivió los últimos años de su vida en Nirgua, Yaracuy.
En la mesa llevo la palabra, de Nobrega, quien dijo con otras palabras lo mismo que en su blog “Pese a la conmovedora calidad de la obra poética de Teófilo Tortolero, este gran amigo no ha contado con la bendición de la Providencia. Muy pocos críticos han reparado en una de las voces poéticas venezolanas más significativas del siglo XX. Por supuesto, la casi totalidad de sus libros de poesía fue publicada en Valencia, principalmente bajo la atenta curaduría del Departamento de Literatura de la Universidad de Carabobo, encabezado aquel entonces por el poeta Reynaldo Pérez Só. Sin embargo, su último poemario publicado, La Última Tierra (1990), fue víctima de alteraciones, supresiones y profanaciones por una indolente y mezquina comparsa de funcionarios culturales, súbditos de los Salas Röhmer en Carabobo. Incluso hubo dos intentos frustrados de publicar una antología suya en Caracas: Hace algunos años en Monte Ávila Editores y, recientemente, en la Fundación Editorial el perro y la rana (el catálogo del 2006, anunció un volumen antológico que aún no está en los anaqueles). En el marco de Filven Carabobo 2007, nos vimos forzados a realizar un foro sobre su extraordinaria obra en un bar, pues se nos coleó en la Biblioteca Feo La Cruz un invitado cubano despotricando la Literatura Light (los intolerables Harry Potter, Paulo Coelho y el Caballo maula de Troya) durante horas y besuqueando el fastidio; sin embargo, Teófilo compartió con sus amigos tragos, poemas y comentarios hasta colmar su contentamiento en una atmósfera poética y comunitaria.”
Barreto, comento la razón por la cual siendo admirador de Tortolero no pudo conocerlo y el día que se dispuso a ir hasta Nirgua, se entero de su muerte. De su libro Contrapoemas, dedicado a Tortolero aun inédito.

EN VALENCIA
Durante la mañana, la martes 9 se presentó la mesa el "País de Teófilo Tortolero", en la que intervinieron María Consuelo Bianchi, profesora del departamento de lengua y literatura de la UC, y los poetas Reynaldo Pérez So y Luis Alberto Crespo. En este mismo espacio jóvenes estudiantes de distintas casas de estudios del país leyeron sus textos inspirados en Teófilo TortoleroEL miércoles 10,

continuarán con las jornadas tituladas "El lenguaje y la creación", con la participación de María Fernanda Palacios, ensayista; y el profesor del departamento de lengua y literatura de la UC, Gustavo Fernández y el jueves un el conversatorio de cierre con los poetas Yolanda Pantin y Harry Almena.
En estos días, en horas de la tarde se dio el bloque, Voces jóvenes: los jornaleros muestran, en el cual leyeron sus producciones literarias.
DE TEOFILO TORTOLERO
Teófilo Tortolero. Nació y murió en Valencia (1936 -1990), estudió primaria en el colegio Don Bosco (Valencia) y la secundaria en los Institutos "La Salle" y Liceo "Pedro Gual".
Perteneció al grupo literario "Azar Rey" de Valencia (1968-1969) junto con Eugenio Montejo y J.M. Villarroel París, fue jefe del Departamento de Publicaciones de la Universidad de Carabobo (1969) y co-fundador de la revista “Poesía y Zona Tórrida”, residió sus últimos años en Nirgua, donde ejerció su profesión de abogado, su poesía posee un estado de ansiedad y un sentido trágico de la vida pero velado por una lírica sedosa, oscura y nostálgica. En 1982 recibe el Premio de la Bienal José Rafael Pocaterra con, El día perdurable y otros poemas, publicado póstumamente en 1997.
Publico, Demencia precoz (Caracas, Edit.Arte,968, 53 p.1968) Las drogas silvestres (Valencia, Universidad de Carabobo, 17 pp. 1972)
De ellos escribió, el domingo, 16 de noviembre de 2003Carlos Yusti “Sus dos primeros libros “Demencia precoz” y “Las Drogas Silvestres” son un prontuario de lirismo bohemia, de poesía a quemarropa, de poética periférica que hurgaba en las entrañas del espíritu como buscando revelaciones herméticas. Sobre “Demencia Precoz”, José Solanes escribe: “Bello y dramático, este libro es inquietante. Con él puede el autor lograr su unidad y coherencia personales, pero con él amenaza las nuestras.”
El estilo de estos primeros libros era una ruptura con esa poesía armada con metáforas y modernismo, de esa poesía de afiebrada militancia política. Su estilo venía a saldar con un lenguaje desmejorado de tanto lirismo mentecato, venía a develar ese sueño despierto que hierve bajo la piel de las cosas comunes y del hombre sembrado en su drama íntimo y existencial, de ese sueño que vela con ojos abiertos en pleno día.
También publico, 55 poemas (Valencia, Universidad de Carabobo, 72 pp. 1981)Parfuma Jaguaro (-"Perfume de Jaguar"-Edición bilingüe al Esperanto, Valencia, Univerisidad de Carabobo, impreso por Editorial Arte,47p, 1984) La última tierra (1990) El libro de los cuartetos (1994)

Ribera 2
Te acompañan los cristos -siempre los cristos
los besos de las meretrices; te acompaña el sándalo
la mirra y el incienso
Te atrae el dolor de los gatos cuando chillan
sus adagios, su no ser, su costumbre de
maltratarse en los tejados,
siempre por un amor, por una pelambre de ojos grises
por una garra que se gasta en amar y reventarse
igual que una estrella, igual que una avecilla
mal nacida.

Ganar la colina de humo
donde mi madre vistió este cuerpo huérfano
con sus geranios,
no era el propósito del sueño y
el desafío de los ojos llenos de fiebres,
cordajes, silbatos, hojarasca de un día

Ganar un Dios
bajo este mundo
tampoco me importaba
Mi anhelo, la música de mis entrañas
era tomar tus sábanas
llenas de menstruos
y volver a tu falda plisada
en el iris de un vaso,
hincado desde ti,
en ti, fuera de ti,
doquiera tu decisión me arrojara
a tu placenta de regreso.


Aturde el día el peso de mi viaje
por la playa del ángel esclavo
Angel a quien soñé en pedazos de camisa manchada
ángel cuya posada terminó caída en la espesura
frente al grito de su exilio, frente a sus ojos claros

Aturde el día y la cigarra alimenta su lanza
en el ardor del aire ciego,
mientras el sol se desliza huyendo de sus hijos
dormidos
Bienaventurado sea el ángel a pesar de su martirio
y de las arenas que arrojaron en sus ojos
para que su ensueño no viviese
y sus brazos cayeran abatidos
en las rocas bermejas.
El viaje (Il viaggio)
Dábase a oír en las cigarras
un hondo tren que con la noche
lo circuía entre sus ecos
De los vagones de la densa tiniebla
velaba el rostro ya difuso
de los viajantes muertos
Nada sabía de los rieles del aire
ni del tabletear con que los hierros
borraban en el humo
los puertos del dolido itinerario
miró tras la ventana
en la confusa sonaja de los élitros
y supo que iba a bordo frotando la ultima morada
sobre paisajes ya desiertos.
Quiso decir adiós y no hubo tiempo

Esto queda del día:
chilló un ave en el naranjo,
se hizo un nido y otras aves chillaron

Se vació el nido, se hizo nube, quimera
testigo de plumajes

Voló el aire
con el nido quemado por el viento

Otro nido se hizo más tarde
y aves locas entraron y salieron
del naranjo

Quedó entonces el sentimiento, la opresión
de lo perdido y lo hallado
en un nido cargado de sangre y vaciado
de plumas

Quedó el patio, el naranjo y el sol
Deslizando sus patas por el corredor
Y el patio de humildes ladrillos.

El año termina en cansancio:
Me siento envecejer y padecer
como los animales antiguos del planeta.
Mi paso es lento y torpe,
tropiezo y caigo igual que un lagarto de plomo
cubierto de espinas que hieren hacia adentro

Pero en mi lenta marcha
escarchada por el aire fiero
aún tengo deseos de besar la tierra
y untar mis lágrimas de luz fogata
de luz ceniza y piedra del día
de llevar mis pasos al mar
que lava todo engaño y toda manía triste.

No pretender poemas eternos
Escribir en la tierra,
bajando la bóveda de versos
igual que los mansos becerros

Ahuecada el alma de los girasoles
se sabrá que en la boca está el polvo anhelante
que en las rayas de tus manos
pueden también adivinarse
las sagradas estaciones del sol

Dejar que tu corazón hormiguero
venga a lamer la lluvia
Entrada la noche.

Venecia

Venecia está sobre las aguas.
Sus casas navegan en canales
Y ondulan medias de señoras fajas y Golondrinas
En las apariciones de la espuma
( Ya las cartas no van lacradas , nadie se teme lo bastante)

De la barcaza gritó una pregunta
Que nadie responderá de los palacios
Dejad que solo en este embarcadero me condene
Venecia está el agua como una mentira